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Un homme complètement névrosé rend visite à un psychanaliste. On sent bien qu'il peut « craquer » d'une seconde à l'autre. Il a besoin de se confier.
— Ah! docteur, c'est terrible, épouvantable. Un enfer, ma vie. Je chante et j'ai horreur de ça. Je chante faux, je vous jure. Mais je passe dans les plus grands music-halls, à la télé, partout. Et ça me rend malade; je déteste. Je chante pas en mesure, je sais pas bouger sur scène, rien. Je suis nul, je vous dis.
— Ce n'est pas très compliqué, lui dit le psychanaliste, vous n'avez qu'à changer de métier.
— Mais je peux pas, docteur : je suis vedette.






 


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